tiempo es espiral

Siempre he pensado que se escribe mejor cuando se está abstraído de la realidad,  de esta manera se le puede mostrar menos cruda, o menos aburrida, o menos feliz …

 ¿ será ese el precio que tenemos que pagar los apasionados sin remedio? , cuéntame como vivís, cómo vas muriendo poco a poco  entre poesías y cabezas vacías  cayendo en una resignación eterna…¡vos eterno revolucionario! ¿ vos resignado? ¡qué ironías!. Hoy que los huesos crujen por las humedades, hoy que el ángel se volvió Ícaro y me revistió con sus cenizas apareció en mí un sentimiento casi satisfactorio al pensar en el París, en el Montparnasse de los inmortales ( porque un hombre muere cuando el último hombre que lo recordaba también lo hace), imaginar  al Cronopio mayor explicándose con Baudelarie por qué Allan Poe y él eran el mismo escritor desdoblado en dos personas ¡ y muchas pruebas que tiene!, o al Balzac con sus desordenados horarios y siempre necesitando presión en son de inspiración…¡así como vos!

De amores a destiempo y hojas de libros despegadas, al buen entendedor pocas palabras.

Autorías robadas, regalos valiosísimos

¡y qué! si quiero decirte mil cosas obscenas

desnudarte a palabras muy quedas

penetrando tus bajos instintos y 

mordiendo, de a poquitos, tus turgentes delicias. 

¡ y qué! si de golpe me rechazas 

pues seguiré acechándote en la luna,

vigilando la cadencia de tus frases,

el vaivén acompasado de tus labios sonrientes 

y los suspiros seductores de tus ojos

! qué más da!, si en las noches 

imagino tu figura agazapada en mi sombra,

anudada en mil formas sugerentes...

crepitando ¡oh llama inquieta!,

al calor de mis quejidos.

y tienes mil formas que succionan mis lujurias,

y despedazan mi cordura, y galopas abstraída 

en mil recuerdos, desposeída y entregada...

No me importa imaginarte en mil temblores

agitando tus montes, tus llanuras, tus mesetas...

la inmensidad de tus abismos,

y ver cambiar tu geografía 

sumergido en tus bordes de mármol 

No importa si en tu mirada no descubro algún indicio...

intentaré desnudar tus temores,

saciarme del jugo de tus secretos...¡ah! 

y acariciar de puntitas tus deseos

¡y qué! si no quieres hoy

mañana sera otro día 

Para escribir se necesita cierta y pérdida de cordura y vos loco lindo, ¡ enamorás con tu caos! 

Nimiedades

“ ¿la esperanza es el sueño del hombre despierto?”  -suena la voz del subconsciente ya elevado; entender. No inteligir: entender –

La pregunta ilumina el humo ya creado en la habitación, al contrario de lo que se piensa los libros nunca aclaran tu caos, te enseñan a divagar por él y éste a menudo se disfraza de cotidianidad. Ella decide encender ese revestido blanco que concibió con tanta minuciosidad unas horas antes ( suena la canción de las dos almas perdidas en una gran pecera)… la introspección ya había comenzado  y ya no se sabe que es peor  -idealiza ella-  si te encontrás con esa esencia opuesta, al final siempre se terminan consumiendo los absurdos y hasta las leyes físicas lo habían advertido. Luego decide sentarse frente al espejo, lanzar con su mayor fuerza lo primero que encuentra , su recopilación de poemas más preciada  y al observar su reflejo fragmentado pudo entender por fin lo que ocurre al encontrarse con esa esencia gemela.

Madrugadas en el séptimo arte

                  

Existen relojes blandos como burla del tiempo,  novelas sin cronología alguna, pero aún así el concepto está tan presente  que se gasta él mismo en omitirlo, y más que omitirlo, el juego consiste en querer pausarlo para que algunos momentos fuesen eternos…¡ y tantos que son merecidísimos de serlo! Un libro que llene expectativas, una noche que dure más de doce horas , la desnudez absoluta ( desdichado el que imagine ausencia de prendas),  aquel álbum que toca el lado oscuro de las facetas humanas y el importantísimo color naranja consumiéndose en los labios ; estos y más elementos son necesarios para completar la escena, porque eso somos,  películas deambulando por una ciudad en busca de algo que le suba el “rating” a la vida; un drama, una comedia o un final.

Las edades de Lucía

En ocasiones Lú busca su propia tristeza, le resulta absurdamente interesante la profundidad con la que puede llegar a ver detalles de su vida cotidiana , es más, está consciente que al igual que ella todos los humanos buscamos el drama de una u otra manera para escapar de nuestra realidad  aunque no  siempre este resulte mejor… ya dejó de ver tantas películas, pues encontró el séptimo arte tan tangible como detestable y decidió llamarle amor … Se ríe de su mente y las malas pasadas de suele jugarle, después de todo no es sencillo guiarse más por lo racional que por lo emocional ( muy contrario de lo que todos piensan) , está feliz porque cuando dejó de buscar la paciencia esta llegó por sí sola , ya no habla de libertad, ahora se jacta de quienes dicen tenerla mientras se esclavizan intentando demostrarlo. Claro que aún lee historias en el Pont des Artes  y ama imaginar sucesos, pero ahora que difiere realidad de fantasía ha podido disfrutar más hacerlo sin miedo… ¡ ah los miedos, qué pérdida de tiempo! Sólo son programaciones mentales para cohibiciones humanas .